Cor póstuma

Aqui jaz uma flor.

Não sei a quanto tempo nasceu,
e nem de onde veio sua semente.

Quantos pássaros a beijaram?
Quantos sentiram seu perfume?
Não sei. Agora ela está no chão.

Suas pétalas estão secando ao sol.
Sua leveza? Já não existe mais.
Chegou ao fim a pequena flor,

que um dia, talvez, fez brotar sorrisos.
Iluminando dias nublados...
Colorindo sonhos... Que não existem mais.

Dorme, pequena flor!
Pequeno poço de esperanças esquecidas.
O seu legado não foi em vão...

Mesmo que muitos nunca a tenham visto,
guardada estará em várias memórias.
Imbuída em muitas vidas.

Agora se foi e não mais voltará.
Participou do ciclo da vida
e cumpriu seu papel doce de flor.

Não pode mais ver o passar das horas,
mas pode voar... Livre de si mesma,
por um infinito colorido...

Justificativa

Drummond que me perdoe,
nas tudo o que escrevo, senti um dia.
São dores, alegrias, frustrações...
São os vestígios do mais íntimo de mim.


Não posso inventar sentimentos
para escrever sobre eles.
Também não posso escrever
sobre aquilo que não sei.


Sei de mim e por isso escrevo.
Mesmo que não faça sentido
para ninguém mais, escrevo.
Descarrego no papel o que me aperta o peito.


São as minhas razões, meus motivos.
Traduzido por meio de palavras,
de sons, de significados... Existo,
por isso sofro, choro, amo.


Nem tudo o que sinto escrevo.
Mas se está escrito, fez parte de mim.
Divido com o mundo os meus vestígios.
E continuo sofrendo, chorando, escrevendo...


04/08/10 – 10:33

Folhas secas

Enquanto as folhas caem...

O vento sopra frio nas árvores de outono
e, leves, as folhas vão junto com o vento.
Sem escolha, caem no abandono
e voam inertes para além do tempo.

Podem ser belas cantigas de ninar,
ou simplesmente lixo a ser varrido.
Depende do olho que olhar.
Depende da capacidade de ser lírico.

Nós todos somos folhas de outono.
Leves, inertes, belos, voantes...
Perdidos em nosso próprio vento.

Pequena folha seca sem dono,
que busca a intensidade dos instantes
e a perfeição de cada momento.